"La nostra era una comune e non riconosciuta amicizia, quella tra una donna che vive a New York, single e sola, e un portiere che se ne prende cura, comportandosi come guardiano, guardia del corpo, confidente e figura paterna."

"Lanciai un'ultima domanda: "Sei mai stato innamorato?" Disse che nessuno glielo aveva mai chiesto in un'intervista. "Sì", rispose alla fine. "Ma me ne sono reso conto solo quando era troppo tardi." Poi mi chiese di spegnere il registratore. Pigiai stop."

"La mia vita privata era un'altra storia. In amore non ci si può nascondere. Devi lasciare che l'altro sappia chi sei, ma io non avevo idea di chi fossi di momento in momento."

"Ci siamo riuniti, non con la determinazione tipica dell'adrenalina che pompa per vincere ad ogni costo, ma con la pazienza e il controllo derivanti dal non volere che finisca: non l'estate, non l'infanzia di nostro figlio, non questa partita, mai."

"Era molto bello. Indossava maglioni dolcevita grigi e profumava di dopobarba alla menta e vecchi libri. Aveva 55 anni e aveva divorziato di recente per la seconda volta. Era mio padre. Non era davvero mio padre."

"Non c'erano garanzie che scegliere un'adozione aperta ci avrebbe fatto avere un bambino più in fretta… Anzi, la nostra agenzia ci aveva avvertiti che, come coppia di uomini gay, saremmo potuti andare incontro a una lunga attesa."

"L'amore da anziani è diverso. Nei nostri 70 e 80 anni avevamo attraversato abbastanza alti e bassi nella vita da sapere chi eravamo, e avevamo imparato a scendere a compromessi. La linea del traguardo si stava avvicinando."